No hay lugar mejor en el mundo que aquí y ahora. Luces magnéticas rebotan en el fondo de tu maquillaje emborronado después de bailar. Los gritos son burbujas, no hay espacio para resistir, ni manera de salir sin soplar por la nariz. La luna salta en su jaula, ropa empapada, el móvil inservible, el reloj no estaba. Dientes fluorescentes. Nos abrimos paso despedazando a la muchedumbre, que ni se dio cuenta. Urgencia atando las manos, dedos sobre dedos. Humanos mecánicos rebotan, como si fuese un juego, engranajes casi perfectos, y decidimos dejarlo todo, respirar. No necesito patear el vaso sobre la acera, ni conducir cuando, seguro, daría positivo. Por ahora sumérgete en mí, como lo haría yo si existiese. Olvidas que apenas nos conocimos. Cuatro pies a destiempo, multiplicando por ocho, detrás las sombras intentan mantener el orden, pero no es posible, el orden, llegados a este momento en el que nos mordemos los labios en la parte trasera de un taxi que no parará al amanecer. Ni tú ni yo tenemos casa. Deja que me quede oliendo tu ropa, mientras dibujas mis ojos cerrados. Unos dedos mueven el dial y esa canción, la que siempre oigo en eventos y comuniones, No hay manera, no puedo vivir sin ti, podría haberse quedado, pero un semáforo rojo nos da tregua para salir corriendo. El taxista grita. Hasta que alguien, sentado detrás, lo despierta en alguna parada, “Perdone, aquí hay veinte euros”. Te das cuenta que he perdido un zapato, pero estaba corriendo como un niño. Esta vez nada nos detendrá.
Categoría: Poesía
Solo palabras (Reeditado)- Cortafuego 2017
Hay palabras ardientes que todo lo arrasan, incitan a echar el pestillo para que no se extinga su llama, arqueando el cuerpo, su relámpago recorre la espalda, se ramifica como un delta y sale al mar donde acaba. Hay palabras misterio, inasibles, oxidadas, siempre existieron aunque nunca fueron pronunciadas. Son como gemas, pulidas y raras, aparecen cuando menos lo esperas, para elevar la mirada. Palabras invisibles, ocultas entre líneas, convictas y marginadas, de las que nadie supo a tiempo porque estaban enredadas, en la prisa, en el miedo, en la distancia. Ni sombra de lo que fueron, son palabras resignadas, que saltan al vacío debidamente maquilladas. Hay palabras amantes, siempre dispuestas, de las que nunca faltan cuando uno es feliz. Son necesarias esas palabras, para celebrar eclipses, para borrar distancias. Las hay que no aman, políticamente correctas, de las que abundan en discursos, informes y cartas certificadas. Son palabras distantes, frías y calculadas, para sellar acuerdos, para rendir/derrotas. Hay palabras que odian y viven agazapadas, esperando el momento de hundir su etimología en nuestras narices despistadas. Si no saben qué decir disparan, indiscriminadamente, para hacernos vulnerables, callar y sentir nada. Antonio Soriano Puche - Cortafuego © 2017
Ciudad Centro
Visitantes con palos de selfie llenan miradores,
bancos y paradas de taxi.
Grupos de turistas recorren la ciudad,
fotografiando aldabas, tejados y murallas,
filas de estudiantes nerviosos atentos al silbato.
En el caos equilibrado
los conductores intercambian su mal humor,
otros pasan de largo, ajenos al tumulto de vuelos charter.
Maletas sortean rastros de perro,
golpeando los bordillos.
Sándalo y piel de cabra, filetes de cordero ensartado.
Es el bazar, como sus ornamentos,
sin principio ni fin.
Leones de resina iluminan escaparates,
coches patrulla flanquean Ciudad Centro.
Fast food, niños en el carroussel,
palomas encapuchadas abanican la tarde.
La catedral dobla su apuesta,
¿Cara o cruz? ¿Luna o espejo?
El viejo palacio sobre el río Darro,
cuya puerta cuesta catorce euros cruzar.
Largas pendientes de adoquines,
los neumáticos percuten notas improvisadas.
Así son las calles, patios de clausura.
Peregrinos con cajones flamencos marcan el paso,
ritmos latinos prendiendo el atardecer.
De una ventana un lamento remasterizado,
entona el cantaor como neblina acariciando los zarzales.
Jamones en montones,
vírgenes rizadas soñolientas entre cafés cortados
y bocadillos para llevar.
Antonio Soriano Puche, Cortafuego ©2017
Autoretrato
Me alejo de la respuesta esperada, de la reacción común denominador.
Serio a primera vista, me asustan las muchedumbres,
camino en sentido contrario cuando empiezan los fuegos artificiales.
Apago la tele, sobre todo si hay niños delante.
Regreso en la operación salida, y no piso los templos,
no por ateo sino porque no creo en sus gestores, ni confío en su contabilidad.
A veces me hastío de mí y de no tener fuerza suficiente para cambiar el mundo,
con un dibujo y una poesía.
Mi cara lo dice todo, incluso cuando hay que disimular.
Los días sin fruto me derrumbo como un alud.
Me gusta leer -si es posible, y aunque mientan- las etiquetas.
Voy acompañado de mis circunstancias,
aunque ellas no cuenten conmigo todo lo que quisiera.
Recelo de los días señalados, pues no distingo los auténticos de los falsos.
Prefiero el silencio, en ciertas situaciones, a las frases hechas.
Me gusta madrugar, escuchar el canto de los pájaros,
y no creo que la poesía haya muerto.
Soy natural por ingenuo,
y humano por naturaleza.
Pienso las respuestas algo tarde,
cuando da igual o el tema de conversación se ha olvidado.
Por eso, si ahora volviera al colegio,
les diría más de cuatro cosas a los profesores.
En otoño renazco con el viento y el caer de las hojas.
A.S.Puche, Cortafuego ©2017
In memoriam
La muerte está lejos,
a la vuelta de cada esquina.
Pese a nuestras controversias,
la muerte sigue su curso.
Venimos de ella, y a ella vamos.
Desde el origen del universo
hasta septiembre
de mil novecientos setenta y dos,
según el calendario romano,
a las cinco y cuarto de la tarde,
yo no existía.
¿O fue nueve meses antes?
Descarto la opción de vidas pasadas,
porque, en su caso, ¿cuántas fueron?
En algún momento tuve que no ser.
Millones de años pasaron y no pasó nada,
sólo silencio y la noche después de un pestañeo.
Nada recuerdo, ni haber nacido, ni haber muerto.
La muerte está lejos, escondida en los cementerios,
y es tan vieja que algún día llegará su hora.
Cojea, le falla la vista,
por eso se equivoca tan a menudo,
y se sienta a descansar en cualquier camino.
Sus liftings no pueden engañarnos,
aunque parezca de espaldas una quinceañera.
A.S.Puche – Cortafuego, 2017 ©
